火车进站，两个洁净利落的身影从灰色的人流中析离而出，直奔公车站。
到了楼下，目送那公车远去。男人扶了扶背上的包，看看拖拉在后面的孩子。
你怎么了？
想吐。小路的眉头空前紧皱，站在原地，眼有股凶巴巴的东西。
男人的大手放在他肩膀上，看着他的脸色。
我一直以为我挑选的这个城市空气很好的，没想到还是这样，有点恼羞成怒，没关系。小路狠狠晃了晃头，继续走。
呵呵，也不想想你刚从什么地方回来，我过去也是这样，适应一会儿，明天早上就好了。
好像身体外面全都是泥浆，在泥浆里走路一样。
怎么，想离开这里了？大叔的声音明显放低。
那到不至于，你不用担心这个。
晚上吃点什么，好几天只吃了一顿正经饭。
一点胃口也没有。
不要回来就没精打采的嘛。他揉了揉那孩子的肩膀。去小饭店吃碗面？
不喜欢。
怎么？
我几乎不下饭店，不喜欢那么多陌生人的味道，不喜欢他们一边吃饭一边吹鼓自己的成就，抱怨天抱怨地，那种地方对我健康成长没好处。
那去吃西餐？
没必要破费，况且去吃西餐的大多数人都假惺惺的，举止做作的让人难受，只有高雅动作，没有高雅气场，跟你没法比。
那只能去我家喽。
我想回自己的窝，有点累了。小路沈吟了一下说。
大叔不做声，站在那里没有动，竟一副做错了什么事的样子。
算了，去你家，你给我做面条吃吧。小路的声音轻了两个八度。
男人一下就笑了：好。
两个人携着大小背包齐头穿过公寓大堂，小路瞥了一眼落地大镜中的他和自己，没有丝毫风尘仆仆的样子，只有同样频率的步伐。
一尘不染的电梯，厚门无声关闭，金属质感的内壁清楚地映出两人的身影。临下火车前，大叔换了崭新的蓝色格子衬衫，剃了胡须，短发软软地趴在圆脑壳上，干干净净的，没有一点脾气。
小路的手悄悄伸到后面，捏了他一把。
大叔侧过脸，朝他一皱眉头。那瞬间，就是个大孩子。
电梯门无声地滑开，再次关闭，将两人与世隔离。忽而地，他的神经彻底放松了。
房间里是亲切的样子，亲切的味道。大叔放下背包，回身面对着那孩子的脸，那笑分明在说：我们到家了。
他看看大叔领口里的白肉，又望回他的脸，眼睛弯弯地。
我要洗澡了。大叔说。
他就地褪下所有的衣物，塞进洗衣机，光光地望着那孩子，这会儿已经没了一点羞涩。
小路的眼亦不再乱看，把自己的衣服叠好，放在地毯一角。
谁也没有言语。温水无声而落，让人分不清是不是在雨里。闭了眼，仿佛又回到那木屋前，夕阳从身后的乌云里照过来，勾勒出他金黄的四十一岁的男体。
他的眼又弯弯地，歪着头看着那叔叔，伸出自己细嫩的肉手。
大叔顿了一下，似看懂了，嘴角透出只有他才能察觉的笑来，捉住他的手指，高高举起。小路在雨幕里缓缓旋转着身体，足尖立在紫色的地砖上，一圈，又一圈，水滴落上他的眉毛，鬓角，白皙的肩头，一圈又一圈，扬着脸笑着，不愿停息。
好了，一会儿滑倒了。
缓缓停住，他望着他，把那大手放在自己腰间，小手攀上他的肩膀。
叔，跳个舞吧。
大叔的手不知触动了一下什么，一个沈绵而略带沙哑的女声融进雨幕，随意点染的钢琴，包围出一份不舍，一份哀怨。他的脸颊凉凉地贴上他的胸膛，跟随着雨里的脚步。
谁的歌？
Corrinne May。
歌什么名字？
《flyaway》。
这歌，像你的雪茄烟。
嗯。
你都听他的歌？
只有这一首。
以前怎么没听到你放她的歌。
今天心情正合适。
因为我？
嗯，别乱想。转饿了，我去给你煮面。
好。
小路的馀光里，看到浴室那扇没有遮挡的窗。
但愿，对面再没有暗恋你的人了。
怎么。
看到这情景，他会跳楼的。
临近午夜，小路打开自家房门，按亮门边的电灯。
背包放在鞋架旁，赤脚径直踩过地毯，来到窗前。
那扇唯一没有遮挡的窗子里，有一个男人的剪影，朝这边挥了挥手。
小路拿起窗台上的望远镜，看了看男人的脸，他在笑着，做了一个鬼脸。
是夜，他沈沈睡去，一如木屋里的每一晚。